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Por: el Administrador
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Enero 05, 2007 |
Eran las ocho en el pasado por llegar y andaban sobre el hueso preguntando ¿cuál el lugar donde no muere al menos la tinta enmudecida de los versos?
Pablo Urquiza
Eran las ocho en el pasado por llegar
y andaban sobre el hueso preguntando
¿cuál el lugar donde no muere al menos
la tinta enmudecida de los versos?
¿cuál la cerradura, la bocanada ansiosa y complacida?
¿tanto fantasma merendando en la humedad
y usted en su reloj sin calendario?
¡Las ocho de lo triste, reloj con ligaduras!
Y usted cansado por los bronquios y los perros,
por los que ya no pueden más y se retratan novios
en los mortales poemas o las alamedas
de un México borroso por la suerte del milagro a medias.
Eran agujas cenicientas tus cánticos, reloj,
la putaluzla fingía amable en tu vidriera,
y reclamaban desde el hueso en el casi final de mi cuaderno:
¿por qué orilla voraz se va la sangre así desordenada
y el secreto escondrijo de uno mismo se deshace
y queda oscuridad y polvo en cuotas para el municipio?
¿fragmentar lo cotidiano, lo sagrado, lo ridículo y múltiple
y dárnoslo a comer como en la paz de un cuarto?
¿no ser lo otro, desear ser ello y traducir de a partes
la luna diciembre de los pájaros en la viudez del cielo,
un nuevo amor, un amor siempre,
y dárnoslo a comer como en la paz de nuestra mesa?
¡Las ocho de lo triste, reloj con ligaduras!
¡Las ocho de lo triste simplemente!
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Última actualización ( Enero 05, 2007 )
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