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Repasar las palabras |
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Por: el Administrador
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Junio 27, 2006 |
... años después del golpe, el hombre, el escritor que suele trabajar de humorista, recuerda que entonces era treinta años más joven. Y más lindo, aunque no tan interesante. Vaya una pérdida por una ganancia, que de algunas vanidades...
El humorista se siente mal del estómago
Por:Juceca
Rodelu.net 29/6/03
Treinta años después del golpe, el hombre, el escritor que suele trabajar de humorista, recuerda que entonces era treinta años más joven. Y más lindo, aunque no tan interesante. Vaya una pérdida por una ganancia, que de algunas vanidades se tiene que nutrir el humorista para superar este duro trance al que, treinta años después, se ve enfrentado.
Hace treinta años, el humorista tenía el pelo más oscuro y quizás las ideas más claras. Tenía ideas buenas, frescas, radiantes, algunas originales, otras incluso disparatadas, las que lo fueron salvando. Y era más sabio, porque no cree, el humorista, que los años le hayan agregado sabiduría. Antes sabía más de todo, o lo que es casi lo mismo, creía saber. Debe confesar, el humorista, que mantiene muchas de aquellas certezas que tuvo, no por tozudo, sino porque las razones que lo llevaron a tenerlas desde sus descubrimientos juveniles no han desaparecido sino que se han hecho más evidentes, se han agravado. El humorista, por lo tanto, hoy cree más de lo que creía en aquello que creyó. En ese sentido, y contra la difundida y alegre opinión de que es bueno dudar de todo, conserva algunas viejas certezas, no por
miedo a caerse si de ellas no se agarra, sino porque las considera vigentes y válidas. Los muros derrumbados no le han sepultado ni la fe ni la confianza, aunque reconoce que algún cascotazo le pegó en el pecho, y le dolió en el alma. Advierte el humorista que es en el alma donde guarda su conciencia. No está dispuesto, no obstante, a desviar la atención culpando al muro. El humorista, haciendo uso de su legítima vanidad, considera que no es del todo tonto.
Hoy, a tres décadas del atropello de la bestia con botas, el humorista se encuentra con que tiene que manejar muchos de los mismos nombres y apellidos con que hizo tantas notas en diarios, revistas, semanarios y diversas publicaciones de Uruguay y del mundo. Y la idea lo fatiga. El humorista no sabe muy bien por dónde encarar el tema. Le da un poquito de asco. Enterarse de que termina de ser inaugurado un "Centro de Estudios Presidente Pacheco Areco", le produce una cosa acá. Una especie de náusea mental, de eructo intelectual, de reflujo estomacal, y se niega a ensayar ningún chiste o gracia irónica con relación al hecho. Se niega a descender a ciertas hediondas catacumbas. Se entera, además, de que el ex canciller Juan Carlos Blanco, recién procesado por homicidio, concurrió a dicha inauguración y fue saludado especialmente, con apretón de manos y sonrisa correspondiente, por dos ex presidentes de la República con pretensiones de futuros: Sanguinetti y Lacalle. Inmediatamente el humorista se prepara un té digestivo. Luego lee que el Presidente Batlle después de aplaudir la mencionada presencia del procesado Blanco habló y dijo, entre otras lindezas que el humorista ignoraba, que Pacheco Areco "era un culto defensor del idioma español que manejaba como pocos, y que no fue hombre de guerras ni confrontaciones". El humorista es de estómago resistente, pero en este caso se ve superado, y desiste del té de yuyos porque lo sabe insuficiente. Soporta las consecuencias, de las que no da detalles. No se ha repuesto aún cuando ve los nombres nunca idos, y sí multiplicados, de Peirano Facio, y de Bordaberry, éste hablando en nombre de Dios, comprometiéndolo como si el Señor tuviera poco con sus siglos de fracasada prédica sin caídas de muros para culpar. Los mismos nombres de entonces, los mismos apellidos, las mismas caras, los mismos descaros, las mismas complicidades disfrazadas de tolerancias. Y aquí el humorista se tranca, se empaca, se niega. Está fastidiado el humorista, es evidente. Se hubiese sentido mejor reproduciendo algún poema de amigo poeta, refiriéndose a la reapertura de Maroñas, imaginando el trabajo que debe haber dado sacarle punta al Obelisco, relatando cómo fue que una novia lo dejó por un heladero con carrito de "Oso Polar" en un enero muy caliente, averiguando quién inventó calar la sandía, cosas así, lógicas y humanas, verdaderas fantasías donde la imaginación pueda circular sin carriles. El humorista se empaca y se niega a buscarle gracia al aniversario del golpe, no está con ánimo y espera que lo comprendan. Pero de pronto lo toca en el hombro una manito de niño, o un dedo de obrero, o una pluma de artista, o de pájaro, y le señala un muro descascarado por los años, donde apenas se adivinan algunas letras que permiten armar la frase: "No a la dictadura". El humorista se desempaca, cruza a un quiosco y pide un aerosol. Sin el miedo de entonces, repasa las palabras. Y se siente mejor.
N. de R.:Este artículo fue publicado en www.rodelu.net el 29/6/2003, conserva la vigencia y la frescura del (casi seguramente) mejor humorista uruguayo de las últimas décadas con quién tuvimos el privilegio de compartir vinos, payadas e ilusiones... permítanme en este día, este recuerdo como homenaje a todos los que estuvieron de una forma u otra en la lucha. |
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Última actualización ( Junio 27, 2006 )
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